Os dias alternam entre pulsos de resignação, intercalados pelo crescimento intelectual amorfo da minha personalidade. Atravessasse-me um cansaço suave, hipotiroideu.
E depois há esta febre contra este estado de coisas; contra estas imposições sociais e filosóficas de vão de escada que me corroem a presença.
Perdi a sensibilidade barata que tinha. Foi tomada pela indiferença pós-crítica.
Penso nisso, claro, mas penso devagarinho. Em modo self-pitty, se é que se pode dizer assim.
É triste, mas eu não sou a última bolacha do pacote, nem a última gota de água do deserto. Nem me importo com isso, sinceramente.
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