Cemitério de Pantufas

A Dona Hermínia ainda chora o marido que morreu há 13 anos. O problema é que olhamos para estes sentimentos com a compaixão possível, que é aquela de quem não faz a mínima ideia, porque não pode fazer, do que é morrer-nos alguém de dentro.

O outro problema, e este bem mais profundo do meu ponto de vista, é que eu vivo na ilusão hipócrita daquilo que tenho passado os últimos anos a criticar. Na ideia de miúda adolescente de que algures, sabe-se lá quando, irei conhecer uma princesa qualquer, de sorriso perfeito e pureza distinta, e iremos contar estrelas de papo para o ar num qualquer descampado à beira de um lago cristalino.

É verdade que é frequente apaixonar-me pelas princesas que passam por mim e idealizo na rua. Mas também é verdade que já tive uma princesa, já estive de papo para o ar (não num descampado, mas para o efeito vale do mesmo) e deitei tudo fora... porque a maior verdade é que julguei todas as ideias por infantis e imaturas. E talvez sejam, talvez sejam.

Mas a D. Hermínia ainda chora o marido. E eu sei, por experiência própria, que podemos amar profundamente quem já não vemos há muito tempo, e quem provavelmente não voltaremos a ver na vida. É o máximo de compaixão que me é dado ter, Dona Hermínia, desculpe.